Unreimzeilen eines Schreiberlings

War da nicht ein Licht im Raum?
Als stetig in der alten Weise
die Seiten eines Schreibers Traum,
gestört von Schritten, langsam, leise,
wieder aufgeschlagen wurden.

Soll der Rabe doch gesessen haben,
der Fink den Frosch vergessen haben –
Ein Raum gefüllt mit vielen Büchern
bleibt dennoch wie die kalte Halle.
War da schon ein Licht im Raum,
oder kam es aus den Gängen?

Die Türe auf, der Schlüssel fehlt.
Ein Schiff in den Wellen, von Zeit entseelt.
Es bleibt wie in der kalten Halle
in der ein Schritt der nächste ist,
der Gehende sich selbst vergisst.
Schlösser ohne Schlüssel schließen,
für Blumen, die sich selber gießen.